Mi Vida En Serie

Hace unos días enciendo la televisión y me encuentro una escena en las noticias. Al principio extraña y curiosa. Una señora de unos cincuenta y tantos, va por la calle y se acerca a un cubo de basura. Sobre el muro, al lado del cubo, hay un gatito que debe incluso estar ronroneando ante la llegada de esa mano que le va a acariciar, para su disfrute y entretenimiento. La señora en cuestión (por llamarla de alguna manera), acerca su mano y agarra al animal. Cuando creemos que le va a acariciar, abre la tapa del cubo de basura y lanza al felino, cierra la tapa y se marcha tranquilamente. Afortunadamente las cámaras de una casa cercana, filma la escena para desgracia de aquella bestia que camina erguida. Supongo que todos habéis oído y visto la noticia. Dicen, que actualmente es la persona más odiada del planeta. Hay movimientos en redes sociales en su contra, se pide que la despidan de su trabajo, que la metan en la cárcel... ¿Por qué no meterla en un cubo de basura y olvidarnos de el

Cuando busco en mi memoria, la primera serie que viene a mi mente es Heidi. Muchos de nosotros crecimos con sus lágrimas y sus alegrías. Para mi, además, supuso el primer album de cromos que completé. Aún lo guardo con cariño y de vez en cuando echo un vistazo al número 97. Ese que me hizo pasar noches en vela, que me hizo gastar las perrillas que me daban los domingos, esas que gastaba con ilusión en la tienda de revistas que había en la esquina de casa. Ya no recuerdo cuantos cromos iban en un sobre, ni siquiera lo que costaban (5 pesetas, ¿puede ser? ¿Alguien se acuerda?), pero no me importaba dilapidar mi pequeña paga y echar por tierra un futuro universitario, si el premio era el número 97, ese que me haría famoso en el colegio, el único que habría conseguido llenar el album, el dueño de Heidi, por los siglos de los siglos. Pero el cromo se resistió, mi paga se agotó y me hice con estampitas de las montañas, de Niebla, del abuelo, de Clara... Una y otra vez, repeticiones que me

Hace unos meses fui parte de esos millones de personas que siguieron en directo el final de “Perdidos”. Me levanté con la sensación de que algo se acababa dentro de mí; que me arrebataban algo que me había acompañado durante años, haciendo de esos personajes miembros de una familia irreal a la que tendría que decir adiós. Yo no esperaba respuestas, ni esperaba cabos atados. Esperaba que la despedida no fuese muy dura, que se fuesen sonriendo, con un posible “hasta pronto”, aunque era consciente de que eso no iba a ocurrir. Asistí a un río de lágrimas que me empañaban los ojos. Disfruté con cada segundo. Me despedí de cada uno. Tengo mis favoritos, aquellos que más me dolió dejar (nunca perdonaré a V que me quitase a Juliet abandonándola en aquel horrible pozo, aunque V me la devolvió y es otra de mis series favoritas actualmente).   Ahora debo incluir una NOTA grande, pues voy a hablar del final de Perdidos, o sea que si eres de los pocos o pocas que aún no es consciente de lo que h

Hace mucho tiempo que deseo hacer algo así... ¿el qué? Pues escribir sobre las cosas que me han acompañado desde la infancia, todas aquellas que alimentaban mi imaginación, que me permitían crear un mundo a mi medida, que me hacían volar a lugares maravillosos; convertirme en "Simbad el marino", correr por las montañas con "Heidi", volar con "la Abeja Maya", ser íntimo de Laura Ingalls o, ya a punto de la edad del pavo, ser "Mazinger Z" o volverme más adulto y perderme en los entresijos de "Dinastía". Y es que las series de televisión me han acompañado desde siempre. Me han fascinado. Eran como libros interminables que me hacían disfrutar y desear  que pasasen esos siete días que me separaban hasta el próximo episodio. En aquel entonces no había canales que repetían capítulos (ya lo harían después con "Verano Azul" hasta que la muerte de Chanquete nos parecía hasta cómica), ni series completas en DVD (ay... mi adorado sistema