Mi Vida En Serie

Es lo que tienen los blogs... hay semanas que te vuelves loco escribiendo, con la imaginación repleta de frases ingeniosas y recuerdos claros como mis mañanas en los Pirineos... y de repente, aparecen semanas de sequía; esa que te carga de mal genio y un sentimiento de "hasta aquí hemos llegado". Y fíjate que hay series de las que hablar, episodios que analizar y dar su punto cómico. Pero los días van avanzando y aquí estoy, analizando mi vida en serie, esa vida que se cargó de imágenes y diálogos. Esa que es un camino hacia quién sabe qué y que a veces recorto en secuencias enlazadas para conformar 40 o 45 minutos de diversión. Cuando empecé esta andadura fue Heidi la que inauguró el pasado. Puedo volver atrás y descubriré algunas otras que acompañaron mi infancia y dieron pistas a lo que luego iba a ser el umbral de mi imaginación. Siguieron muchas, muchas otras que me mantuvieron pegado a la pantalla dejando de lado cosas tan importantes (según la sociedad de entonces), ...

Pasa de la medianoche, tumbado en mi sofá, con los ojos peleando por cerrarse y mi mente cabreada por tantas pausas publicitarias. Se empeñan en fastidiarnos los momentos más emocionantes con consejos sobre cómo nuestra ropa puede lucir el blanco más puro gracias a señoritas canosas del espacio que aparecen ante nuestra mirada más tranquila y acostumbrada, niños que se traen a un ejercito de amigos con la única finalidad de hacer sus necesidades en el baño de una madre sonriente y complacida o señoritas que consiguen que el estreñimiento sea cosa del pasado y se marcan un baile con meneo de cabeza incluido que no conocen ni los seguidores más acérrimos del más puro heavy metal. Pero ha llegado a su fin. "El internado" es cosa de la historia y, si se me permite decirlo, "¡Ya era hora!". Así que apago la tele, dejo que la casa descanse y me voy a la cama. Y pienso. Pienso y recuerdo. Han sido cuatro años, cuatro años de algo que empezó con muchas expectativas y que ...

Pues sí... me di un respiro. Unos cuantos días en los que mis dedos no se peleaban por componer frases para el blog. He estado enfrascado en nuevas temporadas de series: "Mujeres Desesperadas", "Dexter", "Mad Men". Por otro lado disfruto con "Fringe", "Modern Family", reviviendo "Lost"... En fin, que entre eso, el rescate de los mineros de Chile y la cornamenta de Belén Esteban, he tenido unos días moviditos que prometen nuevas sorpresas. Pero en breve (muy breve) me lanzaré a la siguiente temporada que prometo más larga y sabrosa. Va siendo el momento de que el pasado se mezcle con el presente y hablemos de lo que la mente de los mejores guionistas está pariendo con una creatividad excepcional. Tengo mucho aún que decir y nadie me puede parar, pero necesito vuestro apoyo y vuestras miradas, sin ellas nada tiene sentido y todo lo tiene... Por lo tanto, no os perdáis mañana el comienzo de la Segunda Temporada. Gracias por...

Si tuviese que elegir una serie por excelencia, esa que ha sido la que ha colmado todas mis expectativas, que ha llenado mis vacíos, mis preguntas, mis inquietudes... esa sería   Doctor en Alaska . Si le hablo a alguien de ella, en seguida pone una cara acompañada de un "Ah, sí...", dándome a entender que la conoce, de oídas, o que ha visto algún episodio perdido, pero casi nadie muestra un entusiasmo tan desmesurado como el mío y, por alguna extraña razón, me duele. La culpa, creo, la tiene la televisión que tan mal se lo montó. Inicialmente, relegó la serie a la 2, a unas horas en las que los párpados pelean por cerrarse y sumirse en nuestro propio serial nocturno. Para más colmo, se dedicaron a poner episodios sin ton ni son, sin un orden adecuado, con lo que nos encontrábamos más perdidos que nuestros amigos de la isla. Nuestras voces se alzaron en protesta con cartas (de las escritas, sí, de esas que se ponía un sello rebosante de salivilla, con sabor a pegamento, porta...

No es una serie de televisión pero como si lo fuera. Llevo varios días, o mejor dicho meses, aguantando una televisión que me regala tonterías mayúsculas y me sorprende cada vez más. Pero esta semana se ha superado con creces. Para el que no lo sepa, ¿hay alguno?, le diré que se hizo un pre-estreno en un cine madrileño con asistencia de lo "mejorcito" de la farándula española, de un documental sobre Belén Esteban. Por lo visto hubo de todo, risas, llantos, aplausos y, en mi mente, con seguridad, tortilla de patata, pinchos morunos y una verbena final con los Chichos y Camela como plato fuerte (a los que les guste las "coplillas" de los grupos en cuestión, pues les pido disculpas, porque a mi pobre gusto musical, le hacen un daño irreparable). Y os preguntaréis, vosotros mis queridos seguidores, ¿qué tiene que ver todo esto con las series de televisión? Pues ha llegado un punto en el que he descubierto que ya todo es una serie de televisión. Nuestra vida es una suce...

¿Quién no recuerda a Diana zampándose un lindo ratoncito? ¿Evocáis a la perfección vuestra cara de asco y repulsión? Es que por aquellos años (los ochenta), semejantes asquerosidades no se veían ni en el "Un Dos Tres". Pero olvidemos ese incidente, que le daba un atractivo especial a la morena de rojo y piel de lagarto, y vayamos al fenómeno que supuso "V".  Creo que desde "Espacio 1999" no había aparecido una serie de ciencia ficción con semejante atractivo (dejo aparte mis adorados "Thunderbirds" pues los tengo en mi caja de los tesoros infantiles y dentro de la categoría "mis marionetas preferidas"). Empezó como algo diferente que nos fue cazando poco a poco con su intriga y misterio. Por aquel entonces yo estaba haciendo la mili . Sí, allá en la Edad Media no habían objetores de conciencia, así que marché a las islas afortunadas a un cuartel perdido donde se suponía hacían pan. Recuerdo cómo se movilizaba toda mi compañía para que...

"¡Chanquete ha muerto! ¡Chanquete ha muerto!" Y nosotros, venga a llorar. A moco tendido. Con hipos. Con las voces entrecortadas. Mirándonos unos a otros, anhelando un abrazo y no entendiendo a qué leches viene semejante sofocón. Nos lo habían avisado. Era una muerte casi anunciada. Chanquete se nos iba y con él una parte de nuestras vidas. Y venga a llorar. Que quede muy claro. Lágrimas se derramaron muchas, en muchos hogares, a la misma hora, unidos por algo común y nada tenía que ver con la fiebre de La Roja, ni goles, ni copas, ni nada... ¡Chanquete ha muerto! Mi recuerdo, para variar, se va al cuarto de estar de mi abuela, al reloj que todos conocemos, al frigorífico y sus temblores y a mi abuelo que, imagino, derramó alguna lagrimilla a escondidas mientras nos miraba a todos deshechos en una desgracia compartida.  Porque "Verano Azul" fue todo un fenómeno social. Nos hizo reír y llorar. A partes iguales. Reímos con Tito y Piraña. Lloramos con Julia. Nos enam...